As vezes,
mas só as vezes
sinto a vida como uma roupa
que não quer entrar.
Da uma agonia danada,
uma vontade de nada.
Quando é a roupa
fica fácil,
so fazer dieta,
mandar pra costureira
ou dar pra quem de fato
sirva.
Mas e a vida?
Que na verdade nem é nossa,
muitas vezes só nossa é
na prosa,
pro encanto e pra fazer
rima na poesia?
Há dias como hoje
que minha vida não se encaixa.
Vontades não tenho
de nada.
Olhar pra trás,
retroceder
á a vontade que doi mais.
Quando uma roupa não encaixa,
tento e depois pra
la eu a deixo.
E quando é minha vida;
que faço com essa dor
que me corta a alma
e me aperta
o peito?
Catiaho Reflexo d'Alma
